意拨弄零件的机器，残存的价值被对方随意点评，比单纯的被否定更让人难受。
“你，你到底想干什么？现在说这些边角料有价值？你是在可怜我？还是在用这种方式，进一步证明我的失败有多么彻底？”
李乐终于从屏幕上抬起头，看向邹杰，猫儿一样的嘴角弯了上去，没有直接回答邹杰的质问，而是反问了一个听起来有些空泛，却又无比核心的问题，“邹老师，你觉得，学术是什么？”
问题来得突兀，甚至有些，幼稚？
但又像一颗投入死水潭的石子，让邹杰猛地一怔。
学术是什么？他有多久没有静下心来思考这个看似基础、却决定了所有路径方向的问题了？
脑海里瞬间闪过许多答案，是发表在核心期刊上的一篇篇论文？是职称评定表格上逐年增加的成果数量？是国际会议上被同行引用的次数？是武田老师期许的目光、是超越某个具体对手的执念？是扬名立万，在某个分支领域刻下自己名字的野心？
这些念头纷至沓来，却都带着一种功利性的焦灼气息，像一层厚厚的灰尘，蒙蔽了什么东西。
他张了张嘴，却发现那些曾经支撑他奋斗的目标，在此刻惨淡的现实映照下，显得如此苍白无力，甚至有点可笑。
最终没能说出一个字，只是脸上露出了更深的茫然，还有一种被触及根本的无所适从。
李乐看着他的反应，似乎并不意外，笑了笑，“为了发文章？为了评职称？为了在圈子里扬名立万？这些当然重要，是人总要吃饭，要生活，要位置？“
“这些当然重要，是人总要吃饭，要立足。学术圈也是场子，有它的游戏规则。”
“但归根结底，邹老师，”李乐的目光似看向更远的地方，“学术，是为了理解这个世界，解释那些真正困扰我们的问题。哪怕只能解释清楚一个小小的角落，也是好的。”
“有时候，路走偏了，不是因为笨，也不是不够努力，而是因为盯着天上的星星太久，忘了看脚下的路。”
伸手指了指电脑屏幕，“学术研究，说到底，不是一个人的圈地运动，占山为王。它需要的是更多的人，从不同的角度，用不同的方法，去逼近同一个复杂问题的不同侧面。你的数据基础”